Compositor: David Sylvian / Martin Brandlmayr
Sua poesia me descreve
Ela não chega perto
Você faz a maçaneta
Você difama e por sua vez
Não chegará perto do significado
É a sua vaidade
Isso é óbvio
É vergonhoso
Aqueles que te adoram
Mas quem vai falar
Oh, como isso vai te machucar
Você sempre foi instável
Mas você ficou pior
Você olhou nos espelhos
Onde a morte estava trabalhando
No que você estava certa
Mas foi completamente superficial
E a superfície é insensível
Algo que nos acorda
De sono culturais
Você transa enquanto está sonâmbulo
Vá dormir
Vá dormir
Isso é amanhã